Dreamscape

I left the driver's seat and moved to the back seat with a lightness. I relaxed and looked toward the highway that the car was traveling at medium speed.

The car seems to wear well without my intervention.

I looked backward to the road I left behind, the sky is clear with a little cloud that magnifies the sight, and from time to time I look forward.  The car is still moving quietly and confidently.

There are cars that can move automatically, but is my car of this type?

Sleeping tickles my muscles, I relax again and it seems to me that I have been gone for a moment.

Damn! My car cannot move automatically.  How can I let it go alone without a driver and just stretch on the back seat?

The internal tension escalated at crazy speed, and with one jump I went back to the driver's seat.

I grabbed the steering wheel strongly. I wondered for a moment: would I be able to regain control of the car or would it refuse to intervene after it finally gained its freedom?

But it did not show any objection, and left me the task of leadership with a warm welcome.

-----------

Suddenly the scene changed.

-----------

In the guest room in our old apartment where I used to live with my father and mother.

Although I had left that house for years, I was not surprised to be there.

I am shouting angrily at the phone as someone listened to me.

They seem to have committed an unforgivable mistake.  My anger was raging, and on the other side the man was stuttering with flimsy justifications that made me angrier.  Why did not he admit his company's mistake without question?

Do I look like a person who can give up his right?

What a fool!

In the end he promised me to do whatever I asked for, but I was still angry.

The room is full of men I do not know, but I do not feel the slightest surprise, and I do not feel any strange, on the contrary I began to speak, and I gave them the cause of my wrath, and they smiled with understanding.

I'm still angry!

-----------

The scene changed again

-----------

It is the time of Friday prayers.

I stand with my childhood friends near the neighbourhood mosque where we used to pray every Friday.

They sit next to each other on the sidewalk and speak with concentration, while I stand a step away from them.  Instead of their voice, the Imam's voice with Friday speech fills my ears from the suspended microphone on the property I am standing in front of.

The sermon is nearing the end and they are still preoccupied with a discussion I cannot hear.

I am surprised that they hear each other, while I cannot hear a single word.  Time is running out and the speech is almost over.

I drew their attention and we hurry up to the mosque to find the rows have already been packed in preparation for prayer.

On the mats outside the mosque we lined up at the last minute.  I'm in the middle of my two friends.

The prayer begins.  The first prostration lasted and the voice of the Imam did not come to me.

Has electricity been cut off and we can no longer hear the Imam?

I feel the emptiness around me.  Without my will, I look stealthily to find prostration in front of me, and I continued to prostrate.

Did the Imam die?

Time goes on and we still prostrate, and it seems that no one else cares.

I straighten a little to discover the disappearance of my friend.  And the rest of people are still all prostration.

I go back to prostration.  Does God accept this prayer!

I do not care anymore, I stand up, everything around me disappears like smoke, which the wind surprises.

And I wake up.

حلمٌ أم حقيقة!

تركتُ مقعد السائق، وانتقلتُ إلى المقعدِ الخلفي بخفة.. استرخيتُ ونظرتُ نحو الطريق السريع الذي تقطعه السيارة بسرعةٍ متوسطة.

يبدو أن السيارة تُبلى حسنًا دون تدخلي.

انتقلتُ ببصري نحو الخلف وأخذتُ أتابع الطريق الذي تركته خلفي، السماء صافية مع القليل من السحب التي تزيد المنظر بهاءً، ومن حين إلى أخر أنظرُ نحو الأمام.. لا تزال السيارة مستمرة في طريقها بهدوء وثقة.

هناك سيارات تستطيع السير بآلية دون توجيه، ولكن هل سيارتي من هذا النوع؟

النعاس يدغدغ عضلاتي، فأسترخي مجددًا وبدا لي أنني غفوت للحظات.

تبًا! سيارتي لا يمكنها السير آليًا.. كيف أتركها تسير وحدها دون سائق وأكتفي بالتمدد على المقعد الخلفي؟

تصاعد التوتر داخلي بسرعة جنونية، وبقفزة واحدة عدتُ إلى مقعد السائق.

أمسكتُ عجلة القيادة بقوة.. تساءلتُ للحظة: هل سأتمكن من السيطرةِ مجددًا على السيارة أم أنها سترفض تدخلي بعد أن نالت حريتها أخيرًا؟

لكنها لم تُبدِ اعتراضًا، وتركت لي مهمة القيادة بصدرٍ رحب.

-----------

وفجأة تغير المشهد..

-----------

في غرفة الضيوف بشقتنا القديمة حيث اعتدت أن أعيش مع أبي وأمي.

وبالرغم من أنني تركت ذلك المنزل منذ سنوات، فإني لم أبدٍ أي دهشة لوجودي هناك.

ثائرًا وأصيح بغضب في الهاتف حيث يسمعني أحدهم.

يبدو أنهم ارتكبوا خطأً لا يغتفر، فغضبي كان هادرًا، وعلى الطرف الأخر يتلعثم الرجل بمبررات واهية تزيد من غضبي.. لماذا لا يعترف بخطأ شركته دون جدال؟

هل أبدو له كشخص يمكنه التنازل عن حقه؟

يا له من مغفل!

في النهاية وعدني بفعل كل ما أطلبه، ولكني ما زلت ثائرًا.

الغرفة تغص برجال لا أعرفهم، ولكني لا أُبدي أدنى إحساس بالدهشة، ولا أشعر بأي غرابة، بل أخذت أتحدث وأقص عليهم سبب غضبي وهم يبتسمون بتفهم.

وما زلت غاضب!

-----------

وتغير المشهد مجددًا

-----------

إنه وقت صلاة الجمعة.

أقف مع أصدقاء طفولتي بالقرب من مسجد الحي حيث اعتدنا -أيام شبابنا المبكر- أن نصلي كل جمعة.

يجلسان متجاوران على الرصيف ويتحدثان بتركيز، بينما أقف أنا على بعد خطوة منهما وبدلًا من صوتهما يأتيني صوت خطيب الجمعة من الميكرفون المعلق على العقار الذي أقف قبالته.

أوشكت الخطبة على النهاية ولا يزالا منشغلان بنقاش لا أسمعه.

أشعر بالدهشة كونهما يسمعان بعضهما البعض، بينما أعجز أنا عن سماع حرف واحد.. والوقت يمضي والخطبة انتهت تقريبًا.

أنبهما فيقوما مسرعين ونعدو نحو المسجد لنجد الصفوف قد تراصت بالفعل استعدادًا للصلاة.

على الحصير خارج المسجد نصطف في اللحظة الأخيرة، أنا في المنتصف وصديقيَّ عن يميني ويساري.

وتبدأ الصلاة.. طالت السجدة الأولى ولم يأتني صوت الأمام.

هل انقطعت الكهرباء فلم يعد بإمكاننا سماع الإمام؟

أشعر بفراغٍ حولي.. بلا إرادة أرنو ببصري فأجد من أمامي سجود، فاستمر في السجود.

هل مات الإمام؟

الوقت يمضي ولا زلنا سجود، ويبدو أنه لا أحد غيري يبالي.

أعتدل نصف اعتدال لأكتشف اختفاء صديقيَّ.. ولا يزال الكل سجود.

أعود إلى السجود.. هل يتقبل الله صلاتي هذه!

أقوم غير عابئ، فيختفي كل شيء حولي كدخان فاجأته الريح.

وأستيقظ.

Why do we read?

Franz Kafka says:
"If the book we read does not wake us up with a bluster on our skull, why do we read the book then, to make us happy as I wrote, my God, we would be happy even if we did not have books and the books that make us happy can be written when needed.
We need those books that come down on us like the thunderbolt that hurts us, the death of our loved ones more than we love ourselves, which makes us feel like we've been driven out of the woods, like suicide.
The book should be like the ax that breaks the frozen sea in us, that's what I think "

That's what I think too.

The novel must be written in order to motivate us to think, to try to answer the important questions, those questions that have faded amidst the crowding of our days and the vanities of our lives.

The novel should not answer the questions. Questions that can be answered do not need to be written, but the novel must raise the other kind of question, the kind that every human being must answer for himself and by himself.

We can not get answers without raising our minds by asking questions, time after time, reading a novel after a novel, and we must not stop thinking and trying to answer.

Man tends to ignore the difficult questions and bury them in the darkness of his mind, especially those questions that are not typical answer, and only the stories that are like the ax that breaks the frozen sea inside us, is able to remind us, to illuminate this dark part and to push those questions to light.

The result is not guaranteed. You can spend your life trying to answer one question without success. But that does not matter. It is only trying to give our lives meaning.

"Ahmed Ibrahim Mosleh"

بارانويا

(1)

لستُ مجنونًا كما يدّعون.. استمع إليَّ.. سأخبرك بكل شيء، ووقتها ستعرف كم أنا عاقل.

بدأ كل هذا عندما قررتُ أن أصبح كاتبًا.

قرأت آلاف الكتب وأخذت لثلاث سنوات أكتب روايتي الأولى.. تحفتي الفنية، وعندما انتهيت منها، أخذتُ أتخيل الثناء الذي سأحصل عليه والمجد الذي سيأتيني زاحفًا.

كم كنت غرًا!

أرسلتها لدار نشر كبيرة وانتظرت طويلًا ولكنهم لم يعبئوا حتى بالرفض.

أرسلتها لدار تلو الأخرى، بعضهم تجاهلني تمامًا والبعض الأخر رفض العمل دون إبداء أسباب، وعندما آيست جاءني اتصال هاتفي.. اتصال هاتفي ملعون.

المتصل هو ناشر كبير أخبرني أنه يود ملاقاتي لمناقشة أمر مهم، وحدد لي موعدًا صبيحة اليوم التالي.

تغيبت عن العمل، وتأنقت كأنني ذاهب إلى حفل عرسي، وقد كنت سعيدًا كشخص يتزوج ليبدأ حياة جديدة، وكيف لا! وقد جاءني أخيرًا اتصالًا من الناشر بنفسه.. لابد أن روايتي أبهرته.

كم كنت غرًا!

بعد ساعة من الهُراء والكثير من التلميحات التي لم أفهمها، قرر الناشر أخيرًا التحدث بشكل مباشر وصريح.

أخبرني صراحةً أن روايتي ليست جيدة بما يكفي ليغامر بنشرها، خاصة لأنني كاتب مغمور لم يسمع بي أحد، ومع ذلك سينشرها إذا تمكننا من الاتفاق.

اللعين!

"انظر.. فلنتحدث بصراحة. روايتك ليست سيئة وتُنبئ بكاتب جيد، ولكنها في نفس الوقت ليست جدية بشكل كافي لأغامر بنشرها. لابد أنك قد أرسلتها للكثيرين غيري، ولم يوافق أحدهم على نشرها.. نعم أعرف ذلك.. هذا طبيعي. لكي تنشر هذه الرواية ليس أمامك سوى سبيلين عليك أن تختار أحداهما.

الأول، أن تنشر الرواية على نفقتك الخاصة، هناك عشرات الدور ممن ينشرون الرواية على نفقة الكاتب.. نعم.. نعم أعرف أنك ترفض هذا، ولذلك ليس أمامك سوى الطريق الأخر.

سأنشر لك روايتك على نفقة الدار، وأظنك تعرف جيدًا كم ستجني من ذلك، يكفي أنك ستتمكن من نشر روايتك القادمة بسهولة، كون روايتك الأولى نُشرت، ومع دار كبيرة.

ولكن لدي طلب واحد.

أحتاج رواية أخرى بعد شهرين على الأكثر. نعم، أعرف أن هذا صعب، ولكنه ليس مستحيلًا.

هل تعرف الكاتب (.......)؟ نعم الذي مات مؤخرًا.. غفر الله له وأسكنه فسيح جناته. تعرف بالتأكيد أنه كاتب كبير ولديه ملايين القراء في الوطن العربي كله.

إذا كنت متابعًا جيدًا للوسط الثقافي ستعرف أننا أعلّنا أن هناك رواية أخيرة لهذا الكاتب تعاقدنا معه على نشرها في الموسم الصيفي القادم.. الملايين ينتظرون هذا العمل.

نعم سؤال جيد، ما شانك أنت بهذا الموضوع. سأخبرك.

الرواية التي طلبتها منك للتو سنقوم بنشرها باسمه، ويمكنك أن ترى كيف أثق بك وبإمكانياتك، وأرجو أن تكون أهلًا لهذا الشرف.

نعم، بالتأكيد هذا شرف كبير، أن تتمكن من كتابة رواية تليق باسم المرحوم.

أعرف أنك تحتاج للتفكير في الأمر ولكني للأسف لا أملك الوقت، لذا أريد إجابة الآن.

عرضي كالتالي: تحضر لي رواية جيدة بأسلوب الكاتب الكبير خلال شهرين، وننشر الروايتين معًا في الموسم الصيفي.

موافق! جيد.

لضيق الوقت، أريدك أن ترسل لي كل أسبوع جزءًا من الرواية، حتى أتأكد أن الأمور تسير بصورة جيدة، وفي حالة تخلفك ولو لأسبوع واحد، سنعتبر أن هذه الجلسة لم تحدث قط.

وداعًا.. أراك الأسبوع القادم."

(2)

لا أعرف كيف وافقت على هذا العرض اللعين، ولكن هذا ما حدث، غلبني اليأس والإحباط فوافقت.

لثلاثة أيام عجزت عن كتابة كلمة واحدة، حتى أنني قررت الاتصال بالناشر والاعتذار له، ثم تذكرت حقدي نحوه، فقررت تجاهله وتجاهل الأمر كله وعندما يمر الأسبوع سيعرف وحده أنني لن أكتب له شيئًا.

كنت قرأت لهذا الكاتب بعض أعماله ولم تعجبني.. هو ليس سيئًا ولكنه ليس مميزًا كما ينبغي أن يكون من يمتلك مكانة مثل مكانته.

رواياته مترهلة تمتلئ بالحشو، وفي كل الأعمال التي قرأتها له استخدم نفس الحبكة وهي حبكة ضعيفة تضفي على أعماله عدم تماسك لا أفهمه، بالإضافة إلى أنه لا بد من أن يقحم بعض المشاهد الجنسية في رواياته بلا داعي.

قبل يوم واحد من انتهاء المهلة عدت من عملي متعبًا فقررت النوم. نمت نومًا عميقًا لأستيقظ في الثالثة فجرًا.

كنت أكره هذا الأمر بشدة، عندما استيقظ في وقت مثل هذا ولا يمكنني مواصلة النوم، ويكون اليوم التالي مرهقًا.

ولكن ما باليد حيلة.

صنعت كوبًا من القهوة وجلست أحتسيه وفجأة جاءتني فكرة.

الفكرة كانت كتابة رواية سيئة رديئة تمتلئ بالأخطاء كانتقام من الجميع، من الناشر الجشع، والقراء على حد سواء.

جلست على مكتبي ولعشر ساعات كاملة ظللت أكتب وأكتب، وقبيل المساء ذهبت إلى الناشر بخمسين صفحة كاملة من الهُراء.

تركتها له دون أن أتحدث، وانصرفت.

واستمر الوضع على نفس المنوال.

اكتب طوال الليل، وأنام نهارًا، وتركت عملي، وفي نهاية المهلة أصبحت أشبه المجاذيب، خسرت 10 كيلوجرامات من وزني، وقد كنت نحيفًا قبل أن أفقدهم، وأهملت شعري ولحيتي.

عندما أعطيت الناشر الجزء الأخير من الرواية، هنأني وطلب مني أن أستريح بعد كل هذا العناء.

وبعد شهر واحد امتلأت واجهات المكتبات بهذه الرواية، وأعطاني الناشر 10 نسخ من روايتي وأخبرني أنه ستواصل معي عندما تُوزع على المكتبات.

لشهر كامل لم يجد جديد، كنت أتصل به فيتجاهلني، أزوره فلا أجده وفي النهاية اتصل بي ليخبرني أن روايتي موجودة في ثلاث مكتبات.

شعرت بفرحة حقيقية، اغتسلت وحلقت لحيتي وهذبت شعري وتأنقت وذهبت لزيارة المكتبات لأرى تحفتي الفنية تزين رفوف المكتبات.

وصلت للمكتبة الأولى ووقفت أتطلع إلى الواجهة المضاءة. وجدت عشرات النسخ من الرواية التي كتبتها باسم الكاتب الكبير، وصدمت عندما وجدت الطبعة العاشرة مكتوبة بحروف كبيرة بجوار العنوان.

الطبعة العاشرة!

عشر طبعات في شهر واحد!

لم أجد أثر لروايتي في الواجهة فدلفت إلى الداخل، وبعد أن فحصت كل الرفوف بتأني لم أجد روايتي، فسألت البائع، الذي تردد قليلًا قبل أن يخبرني بوجودها ويشير إلى بمكانها.

في مكان منزوي وجدت ثلاثة نسخ من روايتي موضوعة بطريقة تجعل ملاحظتها مستحيلة.

سألته عن عدد النسخ المُباعة فأخبرني أنه لم يبع منها بعد.

الناشر أرسل لك ثلاث نسخ فقط!

نعم.

زيارتي للمكتبتين الأخريين لم تختلف كثيرًا، فقط وجدت في إحداهما رواية الكاتب وصلت للطبعة الحادية عشر.

ابتلعت مرارتي وقررت الانتظار لبعض الوقت، وبعد شهر أخر زرت المكتبات مجددًا لأجد روايتي على حالها، وعدد طبعات الرواية الأخرى وصلت لأرقام فلكية.

محملًا بالغضب اقتحمت مكتب الناشر بعنف ووجدته يجلس بهدوء خلف مكتبه الضخم.

سألته بحنق كيف أنه أرسل ثلاثة نسخ لثلاث مكتبات فقط من روايتي، فأخبرني بهدوء أن الأمر ليس بيده، الأمر يخضع للعرض والطلب، ولا أحد يريد روايتي ولولا علاقاته الطيبة بأصحاب المكتبات ما استطاع توزيع نسخة واحدة.

ثارت ثائرتي وأخذت أهدده وأتساءل كيف تصل الرواية السيئة لهذا العدد من الطبعات وروايتي لم تبع نسخة واحدة، وأنني سأخبر الجميع أنني من كتب هذه الرواية ولكنه أتهمني بالجنون وقال حرفيًا:

- ومن تظن نفسك أيها الأحمق؟ وهل شخص مثلك معدوم الموهبة قادر على كتابة رواية عظيمة مثل كاتبنا الراحل، رحمة الله عليه؟ لقد نشرت روايتك السيئة شفقةً عليك وإحسانًا وأنا أعلم جيدًا أنها رواية فاشلة مثلك تمامًا.

حطمت المكتب فوق رأسه.. أعترف بذلك، ولكني لم أتمالك نفسي من الغضب.

يمكنني أن أتقبل العقاب من أجل هذا، ولكنني لست مجنونًا.

ابتسم له الطبيب وغادر حاملًا الملف، وفي الخارج كتب كلمة واحدة في الملف قبل أن ينصرف.

"بارانويا"

لماذا نقرأ؟

يقول فرانز كافكا:

"إذا كان الكتاب الذي نقرأه لا يوقظنا بخبطة على جمجمتنا، فلماذا نقرأ الكتاب إذن؟ كي يجعلنا سعداء كما كتبت؟ يا إلهي، كنا سنصبح سعداء حتى لو لم تكن عندنا كتب، والكتب التي تجعلنا سعداء يمكن عند الحاجة أن نكتبها.

إننا نحتاج إلى تلك الكتب التي تنزل علينا كالصاعقة التي تؤلمنا، كموت من نحبه أكثر مما نحب أنفسنا، التي تجعلنا نشعر وكأننا قد طردنا إلى الغابات بعيدًا عن الناس، مثل الانتحار.

على الكتاب أن يكون كالفأس التي تحطم البحر المتجمد في داخلنا، هذا ما أظنه"

وهذا ما أظنه أنا الأخر.

إن الرواية يجب أن تُكتب لكي تدفعنا دفعًا إلى التفكير، إلى محاولة الإجابة عن الأسئلة المهمة، تلك الأسئلة التي تاهت وسط زحام أيامنا وتفاهات حياتنا.

لا يجب على الرواية أن تجيب عن الأسئلة، فالأسئلة التي يمكن تقديم إجابات لها، لا حاجة لكتابتها، ولكن على الرواية إثارة النوع الأخر من الأسئلة، ذلك النوع الذي يجب أن يجيب عنه كل إنسان لنفسه وبنفسه.

لا يمكننا الحصول على إجابات دون إثارة عقلنا بالتساؤلات.. المرة تلو الأخرى.. قراءة رواية تلو رواية، ولا يجب التوقف عن التفكير ومحاولة الإجابة.

يميل الإنسان إلى تجاهل الأسئلة الصعبة ودفنها داخل ظلام عقله، خاصة تلك الأسئلة التي لا إجابة نموذجية لها، ووحدها الروايات التي تكون كالفأس الذي يحطم البحر المتجمد في داخلنا، هي القادرة على تذكيرنا، على إنارة هذا الجزء المظلم ودفع تلك الأسئلة إلى النور، رغمًا عنها ورغمًا عنا.

النتيجة ليست مضمونة، فيمكنك أن تُفني عمرك في محاولة الإجابة على سؤال واحد دون أن تنجح.. ولكن هذا لا يهم، فالمحاولة وحدها هي ما تعطي لحياتنا معنى.